Muditā. Warum?

Es war kein besonders guter Morgen.

Ich hatte Halsschmerzen, fühlte mich ein bisschen bedrückt und stand in der Küche unserer Bayreuther WG. Damals studierte ich Philosophy & Economics in Bayreuth.

Also machte ich mir eine heiße Milch mit Honig, in der Hoffnung, dass sie mir guttun würde. Während die Milch auf dem Herd warm wurde, kam mir ein Gedanke: Warum sollten Lebensmittel eigentlich nicht mehr können als satt zu machen?

Ich rührte den Honig in die Milch. Im Schrank lag Safran, den ich von meinem Vater hatte. Mein Vater ist im Iran aufgewachsen. Für ihn war Safran immer mit einer ausgeglichenen, frohen Stimmung verbunden.

Khoshhal shodan. Glücklich werden.

Daran musste ich denken. Also warf ich eine Handvoll Safran in den Topf mit warmer Milch und Honig. Ich hatte keine Ahnung, was daraus einmal werden würde.

Ich kostete. Und es war Kindheit.

Meine Mitbewohner und Freunde probierten die Safranmilch auch. Sie fanden sie richtig lecker und waren sofort überzeugt: „Daraus solltest du etwas machen, Philip!“

Ich war zurückhaltender. Safran ist kostbar. Und aus einer guten Tasse wird nicht automatisch ein gutes Produkt.

Trotzdem ließ mich der Gedanke nicht mehr los. Vielleicht steckte in dieser Tasse ja doch mehr.

Eine Reise zu meinen Wurzeln

Ich wollte herausfinden, ob an dem, was mein Vater mir erzählt hatte, mehr dran war. Also begann ich zu recherchieren. Ich las über die Geschichte des Safrans und seine Bedeutung in verschiedenen Kulturen. Je mehr ich las, desto klarer wurde mir, dass ich dem Ganzen selbst nachgehen wollte.

Später reiste ich in den Iran, zu meiner persischen Familie und zu meinen eigenen Wurzeln. In den Gesprächen mit meiner Familie verstand ich besser, welche Rolle Safran in der iranischen Kultur spielt. Dort entwickelte ich auch die Safranmilch weiter.

Zurück in Deutschland begann ich ernsthaft zu experimentieren. Dabei lernte ich Max und Marcus kennen. Wir probierten gemeinsam weiter, verwarfen Ideen und wurden enge Freunde.

1001 Versuche

Ein Sirup war zu diesem Zeitpunkt noch gar nicht das Ziel. Wir wussten nur: Der Safran sollte wirklich im Mittelpunkt stehen.

Wir probierten Safran in Schokolade, machten Zuckerwatte und Fruchtkonfekt. In der Molekularküche versuchten wir sogar, Safran-Bubbles herzustellen.

Manches schmeckte gut, anderes funktionierte gar nicht. Aber das Richtige war noch nicht dabei.

Dann sagte meine Schwester Melissa irgendwann: „Konzentriert euch doch auf den Honig. Das ist doch der Kern der Rezeptur.“

Also stand ich eines Abends drei Stunden in der Küche und versuchte es noch einmal, diesmal mit Honig als Basis. Das Ergebnis sah aus wie Kuchenteig: dick, trüb und überhaupt nicht so, wie ich es mir vorgestellt hatte.

Ich war enttäuscht. Drei Stunden in der Küche, und wieder schien alles vergebens.

Ich füllte die Mischung trotzdem in eine leere Sirupflasche, wickelte ein Bienenwachstuch darum und ging ins Bett. Ich meditierte noch eine Weile und fragte mich: Wo war dieses wunderschöne tiefe Rot des Safrans?

Irgendwann schlief ich ein.

Am nächsten Morgen ging ich wieder in die Küche. Die Mischung war nicht mehr trüb. Sie leuchtete tiefrot und war zu einem fließenden Sirup geworden.

Heureka!

Da war er: mein erster Safransirup auf Honigbasis. Ein glücklicher Zufall nach tausendundeinem Versuch.

Die ersten 20 Kilogramm

Der Sirup war da. Aber ein fertiges Produkt war er noch lange nicht.

Wir entwickelten das Herstellverfahren weiter und meldeten dafür ein Patent an. Auch vom Lebensmittelinstitut bekamen wir die Freigabe. Das gab uns Sicherheit: Was in meiner Küche entstanden war, hatte Hand und Fuß.  Auch die Haltbarkeit stimmte, wie bei einem guten Honig. Für uns war das der zweite Durchbruch.

Jetzt wollten wir mehr als eine Flasche herstellen.

Für die erste Produktion gingen wir in die Cocina Coworking Kitchen in Kiel. Ich hatte noch nie in dieser Größenordnung gearbeitet. Bis alles fertig war, vergingen 16 Stunden.

Allein vier Stunden lang mahlten wir den Safran mit einer Comandante-Kaffeemühle, bis die Korngröße genau stimmte. Danach planten und maßen wir, desinfizierten die Geräte und kontrollierten jeden Schritt.

Marcel Lungershausen stand geduldig und zuversichtlich an meiner Seite, während ich vieles zum ersten Mal machte.

Am Ende standen unsere ersten 20 Kilogramm Safransirup vor uns. Als wir diese Charge später tatsächlich verkauft hatten, wusste ich: Aus meinem Küchenversuch war ein echtes Produkt geworden.

Aus meiner Idee wurde unsere.

Wenn ich daran zurückdenke, sehe ich vor allem die Menschen, die aus meiner Idee etwas Gemeinsames gemacht haben. Jeder brachte etwas Eigenes mit.

Marcus brachte seine Erfahrung aus der Sternegastronomie und sein feines Gespür für Geschmack ein. Ein Hauch Lavendelblüte gab dem Sirup den letzten Schliff. Meine Schwester Melissa half uns als promovierte Biochemikerin, das Herstellverfahren weiterzuentwickeln. Max und Björn gaben muditā als Kommunikationsdesigner mit viel Liebe zum Detail ein Gesicht. Und eine weitere Spitzenköchin brachte die feine Prise Salz in die Rezeptur.

2021 gründeten wir zu fünft unser Unternehmen. Der Name passte zu dem, was wir auf diesem Weg erlebt hatten: muditā. Mitfreude. Die Freude am Glück anderer.

Aus etwas, das mir an einem schlechten Morgen guttun sollte, war etwas geworden, an dem sich auch andere freuten.

Gute Momente werden größer, wenn man sie teilt.

Genau das möchte ich mit muditā weitergeben: ein Lächeln mehr in der Welt.

Wenn du heute einen Löffel Safransirup in deine Tasse oder dein Glas gibst, musst du daraus nichts Großes machen. Vielleicht ist es einfach ein Moment, den du dir bewusst nimmst. Oder einer, den du mit jemandem teilst.

Und manchmal kommt diese Mitfreude zu uns zurück: wenn wir selbst probieren dürfen, was andere mit unserem Sirup zubereitet haben. Dann schmeckt unsere Idee plötzlich nach ihrer.

Entdecke, wie diese Geschichte heute schmeckt. Ein Löffel genügt für den Anfang.